VOITURE 05 PLACE 12
CÔTÉ FENÊTRE
COMPARTIMENT NON FUMEUR
Le voyageur se dit parfois
Arriverai-je un jour chez moi
Mon âme est-elle planétaire
Il n’est jour, semaine ni mois
Qui ne me fasse sédentaire
Le voyageur ne s’en va guère
Le voyageur ne s’en va pas
Gilles Vigneault
Entre Marseille et Bordeaux, 0ctobre 2002
Il a dix minutes de retard on va louper notre correspondance à Bordeaux qu’il dit.
Il, c’est le vieux monsieur.
Elle, elle ne dit rien comme d’habitude.
Elle laisse dire.
Le train vient de repartir.
De TOULOUSE MATABIAU.
C’était écrit sur les panneaux du quai de la gare.
Certains somnolent.
Certains rêvassent.
Il y a des nuages qui défilent au-dessus du vert des branches frémissantes.
C’est ce qu’elle voit à travers la vitre.
Il fait froid, hein ? …
Une bribe de conversation s’échappe.
Quelques mots futiles.
Une odeur forte de camembert envahit l’espace.
Le jeune à casquette vient de sortir le fromage et le pain.
Tout le compartiment profite.
* * * * * * *
Dix minutes de retard on va pas y arriver.
Lui, il étale une deuxième couche de son angoisse.
Elle, elle n’écoute plus.
Une sonnerie caracole sur l’air de « j’ai le synthé qui me démange ».
Quelques paupières se soulèvent.
Le portable s’approche de l’oreille de l’étudiante en droit.
Oui on a dépassé Toulouse tu m’attendras à la gare non je n’ai pas mangé oui je t’aime à tout à l’heure.
Un bébé crie.
Un enfant pleure.
L’ambiance est assurée.
J’ai mon cholestérol qui a encore monté le docteur veut que je fasse des examens et des analyses moi j’en ai marre il va me dire de faire le régime.
La place 36 débite ses états d’âme et de santé.
Ralentissement en rase campagne.
Arrêt
Le haut-parleur crache ses recommandations.
* * * * * * *
On n’aura pas la correspondance à Bordeaux.
Lui, il est reparti pour un tour.
Tension à cru.
Elle, elle fait semblant de dormir, alors lui, il s’arrête.
Redémarrage.
Gros soupirs.
Accélération.
Quelques jambes se déplient et s’allongent sur des places libres.
Une échappée s’élance vers le wagon aux en-cas conditionnés.
Passage d’une gare égarée près d’une ville pavillonnaire.
La casquette a fini son repas odorant.
Le contrôleur passe.
Des mains se tendent, des billets s’agitent puis rejoignent leurs propriétaires, agrémentés de perforations intimes.
* * * * * * *
On va louper notre correspondance tu crois que le retard va diminuer ?
Lui, il marmonne entre ses dents.
Elle, elle n’en peut plus, elle ne répond pas, soulevant les épaules.
On dépasse des caravanes.
Puis on s’engouffre dans un tunnel.
Absorbant.
Absorbés dans des pensées sans conter.
Une petite lumière jaune signale l’occupation d’un lieu.
Une deuxième petite lumière du même jaune fadasse se joint à la première.
Les envies vont souvent par paires.
Des gouttelettes s’éparpillent sur les carreaux.
Des commentaires fusent.
Le temps n’est plus ce qu’il était pour un mois de mai c’est incroyable on se croirait en novembre les prix des légumes vont encore augmenter cet été.
Les têtes les plus anciennes dodelinent.
Des soupirs de lassitude saupoudrent la banalité des réflexions.
* * * * * * *
Je suis sûr qu’on n’aura pas la correspondance à Bordeaux.
Lui, il n’en finit plus avec son obsession.
Elle, elle lit son horoscope.
Soudain, un bruit effrayant.
Déraillement
Voici que le compartiment se froisse comme un accordéon.
Le son produit est bien différent.
Je vais louper ma correspondance.
Dit-il en mourant.
Elle, elle ne l’entend plus.
Bernard Pichardie
nouvelle du recueil
« Nouvelles FraÎches »
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